Buenos Aires Blues (comienzo del próximo libro)

Este es libro de los blues del infierno.

"DEEP DOWN INSIDE THE WHITE GIRL’S HELL”

Buenos Aires Blues.

Me pareció una idea interesante el hecho de robarle a Jack Kerouac, (solo para comenzar este libro), la idea estructural de su pequeño “Pockett book”, “SAN FRANCISCO BLUES”, donde narra dispersas historias en formato de canciones de blues de los 50’.
Son 80 Chorus de lo más disparatados (o no), donde él mismo decía que la premisa de los Chorus era que rimasen y tuviesen formato de blues (Jazz en realidad), más allá de sus retorcidas visiones.

Entendiendo al blues como un sentimiento que trasciende a la música, decidí escribir mis “Coros” o mis Chorus para dar apertura
A esta melange de aventuras y desventuras, vividas en los últimos años. Incluso cosas bastante mas “antiguas”.
De todas formas siempre es conveniente tomar lo que uno lee en presente o con el “misterio” de lo atemporal. Es mi creencia.
Estos son solo veinte, y dan comienzo a la segunda parte de una tarea de exorcismo que toma forma de oscuro libro, el segundo ya en esta tarea, seguido de narraciones, visiones, y alguna poesía que otra quizá, que mantiene el hilo de la visceralidad, y el rechazo, que
la verdad desnuda produce. Que la locura y la enfermedad producen.

Tanto este libro como el anterior, (Bonjour Locura), siguen arrojando a la hoguera un pasado tan terrible como bello…tan enfermo como aleccionador… tan oscuro como la noche que parió mi alma.
“Una oscuridad que alumbra de tan intensa….”, me han dicho.

Unos riman… otros no… pero todos son blues de Buenos Aires.
No es blues americano. No es blues porteño.
Es blues beatnik. Es Jazz… es Rock and Roll...o son todos los blues del mundo.

La antigüedad, y a la vez, la clásica modernidad de lo que siempre fue y será marginal, más allá de las modas de los tiempos.
La enfermedad y marginalidad de los siglos.

Tienen como hilo conductor un desesperante vacío, colmado de una enfermedad muy curiosa para mí, a pesar de los años transcurridos.

“un vacío colmado de…”
Muy interesante.





CORO 1


AÑOS NOVENTA

Sai Baba y la New Age son inventos del Comandante Marcos
¿No piensa detener Greenpeace la matanza sobre Bosnia y Sarajevo?

Manchester, éxtasis
Los Ángeles, crack
Seattle, heroína
Buenos aires...tequila, coca y Prozác

Skinheads sobre Kuwait
El I.R.A. sobre su Belfast
Y los carteles de Colombia sobre nuestras cabezas

Simpsons
Acid dance
Funk, Blues, Rap… Hip- hop…
Y Rock and Roll otra vez!!

¿Que identidad puede tener una década en la que el levantamiento Zapatista de Chiapas, sale televisado como un reality de M.T.V.?


Maradona Rey… Claudia Schiffer primera dama
George Bush = Richard Nixon
Irak = Vietnam
U2 = Beatles
Pulp Fiction = Easy Rider
Grunge = Hippies


Podemos quedarnos tranquilos.
El mundo sigue girando sobre su propio podrido eje…
Fuera de control.


CORO 2

Agradezco al sol estar aquí parado
En tóxica beatitud
Con escalofríos de buenaventura
Postrados ante mi salud

De tanto tocar el fuego
Las cicatrices no sangran más
Los ángeles se convirtieron
En meretrices de gran ciudad

Amo los días donde nunca llueve
En tóxica beatitud
Disparando a nubes con tiros de suerte
Huyendo de norte a sur

Liberando a los corceles
Buscando la eternidad
El niño que ayer hablaba con Dios
Hoy busca y quiere un poco más.



CORO 3

Una velita comenzó a flotar
Ve desde el cielo y no va a dejarnos
La chica cita a Jack Kerouac:
“AMERICANA, PÚRPURA OSCURIDAD!”

Observan juntos desde el balcón
La estroboscópica multiavenida
Forma serpiente, retrovisor
Blancos enfermos… Incas hijos del sol

Se torna espídico el viaje hoy
Un acertijo de mil colores
Fosforescente, disco y amor
Quema las venas…

Entre cristianos y moros, todos
Revolución en Turquía, al día
El norte eructa y mueren todos
Un dios de muerte siempre es el guía.


CORO 4

Abandono
Físico, sexual… moral
Al diablo con la salud, la profilaxis, la fidelidad…
Al diablo con la higiene, la familia y la religión!
La culpa y la cultura occidental
TODO LO QUE APRENDIMOS ESTÁ MAL

Quiero beber, fumar…tomar ácidos hasta quedar totalmente cuerdo
Quiero revolcarme con cada puta tetona que se me insinúe
Con cada adolescente anoréxica y furiosa…
Con cada cuarentona promiscua y calentona
Con las aparentes “moralistas” y “recatadas”, más ninfómanas aún
Una catarsis de abandono y exceso
De abandono al exceso

William Blake ha dicho que los caminos del exceso conducen al palacio de la sabiduría.
Lo dudo
De hecho lo refuto
Bien sé que los caminos del exceso conducen directamente al final
A la locura o a muerte en línea recta

No importa el tiempo que lleve
Cinco, diez…veinte años…
Puede sonar terrible
Pero nadie puede discutir que es una idea consoladora en un mundo
Donde el dolor y el aburrimiento carcomen como un cáncer.


CORO 5

Las drogas que me dan no sirven
Me cuesta verme en el espejo
Alguna vez fui muy delgado
Hoy comienzo a verme viejo.
Tup… pac-tup… tucu-pac… tuc…
Las drogas que yo tomo sirven
Pero sin duda son mas duras
Te hacen la vida imposible…
Siempre te la ponen dura.
Joder, tío, con el milenio!
Si las cosas nunca cambian
Clase alta Cocó y Whisky
Baja, cólera y malaria.
Me pregunto si esto es vida
Preguntando, todo el tiempo
Ya no busco la salida
Ningún camino es correcto.
Marlon Brando’s Blues
Marlon Brando’s Blues
Rompo vidrios y heladeras
En serios ataques de histeria…
Siempre manchado en mayonesa…
Marlon Brando’s Blues
Marlon Mío’s Blues…
Tu-tu-tu-tu… tu- tu pac…tará!


CORO 6

Nene…pareces una chica…
o ...¿chica...pereces un nene ?
No me desvela la pregunta
Solo me importa lo que tienes.

Locura… terror y desorden. Caos.
Levantamos esas banderas quienes poseemos un miedo
Inasible a lo definitivo de esos conceptos.
¿Por cual otra estúpida causa lo haríamos?

El miedo es una extraña forma de poder
Por eso lo enfrentamos
Aunque perdamos… una y otra vez.
Para siempre.

“Perdóname, Padre… por saber perfectamente
lo que estoy haciendo”.
Taxi!!!
Downton…
La plaza, por favor.
Nobody wants me…
Take me home.


CORO 7

Retorno a las tierras de la paz y la alegría.
Paz de noches tibias
Alegría de familia
Retorno a las tierras del amor.
Lustros épicos dejo atrás…
Dragones y fantasmas… ya no quiero más.

La felicidad tiene sabor a canela
A piel de mujer
A cuarto de vino
A raya de coca
A recuerdo de madre
A beso en la boca.

Escucho voces en el hall… me levanto para ver pero no hay nadie.
Delirios de alcohol.
Veo frente a mí la sombra de algo que está detrás mientras escribo…
Una presencia que siento inminente…
Inútil darme vuelta. Sé que no hay nada.
Delirium tremens.
Continúo escribiendo con un sentimiento parecido al pánico. Aunque no puedo decir que este sentimiento alcance tal calibre.
Repito la operación: Una medida de alcohol puro, tres de agua y bastante azúcar. Dos vasos.
Pero el miedo y los leves temblores no se van.

El alcohol ya no surte efecto cuando el Delirium comienza.
Solo retarda o acelera su curso dependiendo de la persona.
En mi caso a penas la retardaba.
Dejo de beber y me siento en un sillón, con la esperanza que se me pase.
Pero tenía entendido que no era tan fácil el asunto.

Había oído y leído terribles historias sobre bebedores crónicos en la etapa del delirio… horribles alucinaciones de monstruosos insectos sobre la piel, caras deformadas… un terror insoportable que nada podía calmar, solo el tiempo.
También sabía que existían manifestaciones mas leves como la que yo estaba atravesando.

Finalmente el miedo se disipó.
Devastado, dolorido, y sobre todo muy cansado, después de cuatro días de no dormir y beber sin parar, me desplomé sobre el viejo colchón de mi vieja cama, en mi viejo escondite de la calle Ayacucho.
Pensé en mi hija… en la mujer que la engendró… y en otras tantas inocentes que cuidaron de mí hasta darse cuenta que no había caso.
Suspiré melancólicamente pues yo mismo me daba cuenta que era verdad… no había caso. Sentí pena por mí.

Me di la vuelta y dormí como un bebé.



CORO 8

“Bianca, estrellita mía… Papi te ama, mucho, mucho, mucho!
A penas puedo esperar a que crezcas un poquito más para hacer muchas cosas juntos!”, dije yo.

“Perdóname, hija… por saber perfectamente lo que estoy haciendo”, dije yo.
Este es el acorde más difícil.

Niña preciosa en las nubes
Un padre enfermo en su lecho
¿Yo quitarle su alegría?
No tengo ningún derecho.

(Y no tengo mi puta armónica, que ella tanto ama, para este Blues!!)


Niño salvaje en las nubes
Con la pequeña en su pecho
Te arrancan de mí los lunes
¿Tiene ellos el derecho?
Evidentemente si.

Un padre enfermo en los techos
Niña preciosa en las nubes
No tienen ningún derecho.



CORO 9

Ya no me limpio las piedras
Dejo que todos me vean
Restos blancos en monedas.


Ya no me escondo en altillos
Ni me quedo en las trincheras
Restos de polvo en monedas.


Quizá nadie lo comprenda
El amor…tan malgastado!
En tantas noches siniestras.


Quizá no pueda explicarlo
Y no quiera recordarlo
Por no ser tan aguafiestas.


Respirando caen las piedras
Ya no quiero que me vean
Restos de polvo en monedas.



CORO 10

“En este perímetro no hay estrellas
Aquí estamos… inmaculadamente drogados”.

Es la mejor forma de describirlo.

“Inmaculadamente drogado”, es el segundo estadío de la intoxicación con cocaína.
El primero es un estado muy parecido a un ligero embriague etílico, donde uno se distiende, se suelta, y la mente entra en un placentero relax.

El segundo…el inmaculado…es cuando ni los dioses pueden tocarte. Cuando sos uno de ELLOS y hasta la VIDA misma te pertenece. El mundo y TODO lo que hay en él.
Después… y siempre… EL INFIERNO.

Solo el infierno.
Nada más que eso.


CORO 11
He trasuntado cada círculo, pozo y zona
Que en su Infierno cuenta El Dante
¿A que debiera temerle?¿Qué no haya vivido antes?

Me toca el círculo séptimo
En calidad de suicida
¿Qué otro infierno mas real?
¿Que el vivido en esta vida?…

¡A otro lado con los cuentos
de resistencia y coraje!
Resistí, gané y perdí
Amé, fui amado y viví
Me cansé, lloré y morí…
¿Qué mayor-mejor linaje?


CORO 12


Regando las drogas se enciende la luz.
Ni Paraíso ni Infierno perderán su eternidad
Por un Mesías de ocasión.

Riega las drogas
Enciende tus luces
Prendo tus velas
Adoro tus cruces.

OH! SEÑORA (Dios es mujer)… Mi dulce Señora!!
No me quites nunca el hermoso don de saber perderme
En las fantásticas selvas de mi mente.

Selvas floridas… estroboscópicas…
Nido multicolor.
Útero de los pensamientos más desnudos y salvajes.
Fuente desbordante de ideas crisoladas.

Prendo un cigarrillo y me siento a Tu vera.
Nunca dejé de ser el niño fascinado y fascinable.
Señora… sé que sabrás guardar mi inocencia.


CORO 13
Buenos Aires, nuevos aires
Viejos aires… tristes aires
Locos aires.. pocos aires.

Saltando la infinita rayuela de ésta frenética ciudad,
me olvidé de preguntarle al subasistente de promoción presidencial
si hoy era martes o jueves…
Son mis días de psiquiatra y no quiero perderlos
Su estabilidad emocional es muy precaria por estos días
Realmente me inquieta. Debería llamarlo.

Espero que mi helado de crema tenga señal desde aquí
Mientras tanto sorberé mi delicioso celular de vainilla.
Me encuentro realmente a salvo aquí.
Soy inmune a los penes, aunque las
vaginas se me prenden como enormes
y peludas garrapatas.
(Ya me encargaré de ellas una por una…)


¿Quién fue el imbecil que dijo que un hombre
inteligente nunca se aburre?
Seguramente un pobre idiota al que todo le divertía!
No hace falta mucho para divertir a un retardado.

Yo llevo años aburrido.
Lo estaba incluso antes de nacer…
Antes de ser concebido.
Probablemente me encontraba así
Antes de la existencia del mundo.
Pero no voy a pecar de pedante…
Ya no recuerdo esos tiempos.


CORO 14

TRISTESSA

Dos camas marineras en el cuarto
Tres literas ocupadas
Un cuarto contiguo donde duermen dos personas más.
Soledad en la pequeña casa de rehabilitación
Soledad en la trémula noche del campo
Caer dormido entre Huxley y recuerdos

Anarcosueños.

Despertar sobresaltado sin perfume de mujer en la cama
Escribir bajo la arboleda y un espléndido sol, con la alegría vedada
La vida detrás de una sólida puerta sellada con incontables llaves
Charlas de ocasión que desnudan solo miserias

Respirar abstinente
Respirar sin sentido
Respirar sin vos
Existir sin vos

Existir.



CORO 15

Me he internado por unos días en un psiquiátrico, voluntariamente, debido al hartazgo momentáneo de mi consumo de drogas y alcohol.
Me rodean depresivos, esquizos y oligos de todo calibre, y… me resulta paradójico verlos, pues de alguna extraña y absurda manera...
YO NO ME HE VUELTO LOCO, después de años de actuar como si lo estuviese.

¡MIERDA!

¡Hace años que debería haber perdido la razón de acuerdo a la forma en la que he maltratado mi psiquis!
Pero no. Un hilo de plata me une a la cordura.

Mi razón y mi lucidez permanecen intactas como queriendo hacerme pagar concientemente cada error cometido. Cada desdicha provocada.

No aceptaré la sobriedad bajo estas condiciones demasiado tiempo, claro está.
Es de una imbecilidad supina el hacerme elegir entre el cielo y el infierno, pero…
Quizá sea mi concepto sobre estos últimos, donde mi lucidez comienza fallar.



CORO 16

Mi ex mujer y mi hija se encuentran durmiendo en mi cama
Mi joven amante suicida se encuentra aún en el psiquiátrico
Y hace meses que no tengo noticias de mi amada adolescente furtiva

En tanto, me encuentro aquí escribiendo, como siempre, entre deliciosos café negros y cigarrillos rubios, mientras practico una de mis tantas recuperaciones de alcohol y drogas.

A veces pienso que no tengo vida
Que solo la presencia femenina construye y fija mi universo, tal como se refería la famosa escritora, respecto al alma extrañada en medio de la eternidad, en busca de su propio centro.

No soy real sin mis mujeres
No soy real sin mis adicciones
Solo un fantasma errante y hedonista, buscando la próxima oportunidad de tocar el cielo
Siempre esperando

Alcohol y vagina
Calor y cocaína
A veces pienso que no tengo vida.


CORO 17

Vaginas cubiertas en medias negras
Medias blancas
Medias rosas
Desnudas
La indescriptible sensación del vello púbico femenino sobre mi piel
Mis piernas
Mi pene
Mi cara
Como volver a casa
La vagina es un río de vida
Cuna entre dos piernas
Hogar entre dos piernas
Calor
Después de sudar hasta el cansancio
Es allí donde dormiré
Entre piernas blancas
Piernas rojas
Piernas negras
Desnudas.


CORO 18

TICK, CLICK…SHHH!...TACK, TACK, PACK...RRRRR!
“Mirá, papi!..Mirá!...lo hago solita!!”
¡Uh!... ¡Muy bien, hija!... ¡muy bien!
(Mi hija juega con una bicicleta estática)
RRRRRRRRRRRR!!! …NNNNNNNNNNNN! GGGGGRRRR!
Afuera pasan los autos, los camiones y las motos
El ruido del mundo
No puedo evitar el oír TODO… el ver TODO
Mi cerebro sin filtro
Mi cerebro es un gran agujero negro que todo lo traga
Incluso la luz
La luz, la alegría, la calma… el dolor del mundo
¿Cuánto tiempo puede vivir un ser humano de ésta manera?
Deja vú
Ya he escrito esto más de mil veces
Casi tantas veces como las que nacido.



CORO 19


El mundo es una serpiente siempre lista para atacar
Estira cada día su lengua hasta mi ventana
Me muestra furiosa sus dientes de veneno, baba y odio
Sus ojos malignos de rubí
Voy a cruzar la puerta y enfrentarla
¡Que me mate si es lo que está escrito!
Si no…
JURO POR DIOS QUE VOY A DEVORARLA.


CORO 20

Underground del Rock
Novelista under
Siempre under
Siembre sub
Siempre abajo
Siempre al margen
Siempre a un costado
Pero desde aquí disparo donde duele
Soy la pluma de los que están demasiado locos para escribir
Soy la voz de los que no tienen retorno
Soy la personificación del caos natural que la sociedad intenta contener y reencausar… en vano
Yo soy LA IZQUIERDA del mundo
De oriente y de occidente…
Más allá de los regímenes y sistemas
Nada podrá quitarme la disconformidad y rabia crónica
de mis huesos.




CAPITULO 2

EL INVIERNO DE NUESTRO DESCONTENTO

“I wish i was like you
easely amused
Find my nest of salt
Everything’s my fault”

Esto cantaba Kurt Cobain, que suena mucho a culpógena despedida, pocos meses antes de volarse la cabeza con una escopeta. Tenía solo 27 años… corría el mes de mayo de 1994.
Un mes después estaba primero en los charts de todo el mundo, el tema “Creep” de Radiohead, que era una fantástica y hermosa oda a la depresión crónica y a la angustia existencial.
En la misma época, Scott Weiland, el retorcido cantante de Stone Temple Pilots, hacía pública su adicción a la heroína, pidiendo perdón a sus familiares y amigos por “Esta terrible enfermedad que me aqueja”, en una grotesca aparición televisiva, Solo para incrementar su adicción y megalomanía durante los años posteriores.
Shannon Hoon de Blind Melon, Cantaba sobre sus excesos, su insano punto de vista, el encierro y las mil una formas de “Escape”.
Un año mas tarde, a los 28... muerto por sobredosis.
Hasta Bono, Michael Stipe, de R.E.M. o Michael Hutchence (Quien se suicidaría tres años después), antaño festivos y cultores del hedonismo, sonaban ahora oscuros, aplastados… desesperados.

Era evidente que la fiesta 1988- 1993, se había terminado para una generación.

La fiesta había comenzado a fines de los 80’, cuando el Rock, deshaciéndose de sus prejuicios, guiños del Dance, del Acid, del House… de la música creada por DJ’s simplemente para bailar y divertirse en fiestas “clandestinas”, en wharehouses o galpones, en las afueras de las ciudades, lejos de todo control, en fiestas dionisíacas de baile, meta anfetaminas, ácidos y hectolitros de alcohol.

De esa manera surgió la “movida de Manchester”, dando lugar a geniales bandas de drogones como los Happy Mondays, Stone Roses, Soup Dragons, Inspiral Carpets, The Charlatans, Primal Scream, los entonces jovencísimos Blur o los ya reconocidos The Jesus and the Mary Chain o Tansvision Vamp, entre otro tantos precursores de esta nueva avanzada del rock psicodélico y bailable, que sin dejar de lado el rock, echaban mano a la tecnología también.
La “droga” milagrosa en todos los ámbitos, de yuppies a rock stars, era el Prozác (Fluoxetina)… una pastilla ranurada, blanca y verde que convertía tu vida, al cabo de dos semanas, en un eterno paseo dorado. Era legal y tenía “mínimos” efectos colaterales…
¡¡¿Qué más se podía pedir?!!

Todo un clima neo hippie y sesentista, que iban desde la música, las ropas, hasta el concepto de las drogas, se había instalado en occidente para nuestra generación, cuando en 1992 irrumpe el “Grunge”, la movida de Seattle, queriendo aguar la fiesta.
Nirvana, Pearl Jam, Alice In Chains, Stone Temple Pilots y toda una nueva horda de tipos desgreñados, heroinómanos, rabiosos y depresivos, venían a gritarnos en nuestras caras que todo era una farsa y un gran comercio.
¿Cuál era el caso? … ¡ya lo sabíamos!
Pero se estaba tan a gusto en nuestro aterciopelado mundo de alcohol, ácidos, y Prozác…
De todas formas, todos bailábamos, (contentos, histéricos o angustiados), hacia la misma fosa común de muerte, enfermedad y locura.
Y esto se hizo trágicamente evidente en 1994.

El suicidio de Cobain marcó un punto de inflexión en los jóvenes que ya habíamos dejado la adolescencia atrás y no teníamos la menor idea de lo que queríamos hacer de nuestras vidas.
Esto ayudó, en alguna medida, a la toma de conciencia del hartazgo del mundo vano y sin sustento que nos habíamos creado, y la desesperación y vacío de la carencia absoluta de objetivos y metas.
“Ingerimos” la mitad de nuestras vidas en esos cuatro o cinco años, con la estúpida y arrogante actitud displicente de quien dice: “Y después… ¡que sea lo que Dios quiera!”.
Y así fue. Y así siguió siendo.
Pero las drogas se transformaron en infierno, incluido el “inocuo” Prozác, el alcohol en enfermedad, el sexo en una constante asociación paranoica con el H.I.V., y la alegría histérica en depresión.

Así, entramos a nuestra joven vida “adulta”, tutelada por psicólogos, psiquiatras, drogas legales que iban desde las benzodiazepinas hasta antisicóticos que pudiesen ayudar a nuestros averiados sistemas nerviosos.
Pero nuestra actitud estaba aún a años luz de cualquier concepto de cambio real o de arrepentimiento. ¡No habíamos hecho nada malo!
Si el paraíso se había perdido, era cuestión de encontrarlo nuevamente. A cualquier precio.

Yo solo tenía 21 años… ¡Por Dios! ¿Cómo es que nadie podía entender que la felicidad constante, era un derecho inalienable?